又看了看他身后的孙月娥，什么也没问，从抽屉里摸出一把钥匙搁在柜台上，钥匙上拴着一块小木牌，木牌上用圆珠笔写着“203”。

那种见惯不怪的眼神，在这一带谁不认识杀猪的赵瘸子。

至于他身后那个是谁，她才懒得管。

二楼走廊很长，很暗，只有尽有一扇小窗户透进来一点光。

赵大柱拄着竹竿走在前面，竹竿戳在走廊的水泥地上，笃笃笃地响。

孙月娥跟在后面，手里攥着布兜子的提手，攥得指节发白。

她的膝盖有点发软，不是累的，是说不清道不明的心慌意。

她这辈子跟着王德贵过了大半辈子，从没过这样偷偷摸摸跟一个男进过旅社。

赵大柱拿钥匙开了门。门锁有点锈，拧了两下才拧开。门推开的时候，铁合页发出刺耳的吱呀一声。

房间很小。

一张双床占了大半个屋子，铺着洗得发白的蓝格子床单，枕上还残留着上一位住客压出来的凹痕。

窗户上挂着一块褪了色的窗帘，是那种老式的碎花棉布，被午后的太阳照得透亮，把整个房间染成了一种昏黄的、暧昧的颜色。

墙角有一把木椅子，椅面上裂了一道缝。

天花板上吊着一个光灯管，没开，灯管两已经发黑了。

空气里有一淡淡的洗衣味，还混着一种说不上来的味道——是这间屋子里来来往往的留下的，汗味、烟味、说不清是谁的体味，几十年了，渗进了墙壁里。

一把吊扇悬在顶，三片扇叶慢悠悠地转着，嘎吱嘎吱地响，搅动着顶闷热的空气，却搅不动这屋子里越来越浓稠的沉默。

赵大柱把竹竿靠在墙边，转过身来看着孙月娥。孙月娥站在门，布兜子还挎在胳膊上，另一只手攥着门把手，不知道该进来还是该出去。

“……把门关上。”赵大柱说。他的声音很低，粗得发哑。

孙月娥愣了一下，然后松开了门把手。

她把布兜子搁在墙角那把木椅子上，转身把门轻轻掩上了。

铁销撞在门框上，咣当一声。

那声响在安静的房间里显得格外地响，像是一道分界线，把门外的世界和门里的世界截然分开了。

赵大柱拄着竹竿走到她面前。

他比她很赞哦个，低看着她。获取地址lｔxsbǎ@ＧＭＡＩＬ.cｏｍ?cｏm

她抬看着他，喉结上下一滚，花白的碎发粘在额上，眼睛里有一种说不清是紧张还是期待的东西。

她闻到他身上的味道——汗味、烟味、还有一淡淡的血腥味，那是杀猪的身上永远洗不掉的气味。

这个味道她这一个多月来已经闻惯了，每次坐在他排车上都能闻到。

但现在离得这么近，那味道浓了好几倍，直往她鼻子里钻，让她的脑子有点发晕。

“……你想好了？”赵大柱说。

孙月娥没有回答。

她伸手解开了自己碎花短袖衫最上面那颗扣子。

然后是第二颗。

第三颗。发^.^新/^.^地^.^址 \wWwLt*XSFb…℃〇M}

她的手指在发抖，但不是害怕。

她手指在发抖，但不是害怕。

碎花短袖衫从她肩上滑下来，露出贴身的白布背心。

她的皮肤在这个年纪的里算是极好的，白，紧致，还泛着一层淡淡的光泽。

白布背心被汗水浸得微湿，紧贴着那一对沉甸甸的子，把那两坨硕大浑圆的廓勾勒得一清二楚——比陈桂芝的大得多，像两个熟透了的哈密瓜沉甸甸地坠在胸前，把背心顶出两个凸点，颜色得像两颗熟透的桑葚。

赵大柱的呼吸一下子就粗了。

他拄着竹竿的手攥紧了竹竿，指节嘎嘣响了一声。

他见过不少的身子，但孙月娥这个年纪还能有这样的身子，他从来没有见过。

不是那种瘦的老太太身子，是丰腴的、圆润的、熟透了的身子，像秋天枝上最后一个柿子，看着就甜。

“大柱。”孙月娥叫了他一声，声音低低沉沉的，跟她平时在排车上跟他说话时一模一样。

然后她伸手握住了他拄着竹竿的那只手，把他的手从竹竿上掰开，拉过来，按在自己胸上。

隔着白布背心，她那坨硕大柔软的子压在他粗糙的掌心里，又软又沉，热乎乎的。

赵大柱只觉得一热血直冲脑门。

他那只手杀了几十年猪，握了几十年杀猪刀，掌心的老茧硬得像砂纸。

但此刻他那只硬邦邦的手按在那坨软绵绵的上，手指不自觉地收紧了，隔着薄薄的布料，那坨软从指缝里挤出来，滑腻腻的，像是