她的动作很从容，像完成了一件常工作，没有特别的激动或感伤。

林站在那幅画前看了很久。

“我想跟你说一件事。”他终于开。

白小姐转过。

“我不叫陆沉。我叫林。森林的林，海的。我父亲在我三岁时去世了，我母亲一个把我带大。我大学学的是中文，写过诗，获过几个奖。后来我妈得了尿毒症，我找不到工作，不起医药费。所以我做了鸭子。”

他一脑地说完，站在她面前，外套还围在腰间，赤着脚踩在冰凉的地板上。雨声很大。

白小姐静静地看了他一会儿。然后她笑了。那个笑容很轻，轻到几乎没有重量。

“林，”她第一次叫他的真名，声音还是那么好听，轻柔的，没有棱角的，“你的故事很动。真的。”

她顿了顿。林等着她说“但是”。事实上，她的眼神已经把“但是”说完了。

“但这只是你用来增加魅力的新台词吗？”

雨声在这一瞬间消失了。

“别忘了，我们只是一场公平的易。”

公平的易。

他当然记得。

每一次的钱，都装在信封里，放在茶几上。

她从不拖欠，但也从不多给。

她买的是他坐在那里的时间，买的是他的骨架、他的肌、他皮肤在光线下的质感。

两个月来她触碰过他无数次——膝盖、肩膀、锁骨、腰侧、脚踝——每一次触碰都准、专业、不带任何多余的含义。

她不是在抚摸一个。

她是在校准一件物品。

而他居然以为那些触碰里面有温度。

他说“谢谢你这段时间的照顾”，然后转身推开门，走进了雨里。

雨很大。

他没有带伞。

雨水很快浸透了他的衬衫，顺着脊背往下淌。

外套还在手里拎着，他忘了穿。

走了半条街才停下来，把外套举起来看了看——上面沾了几块颜料，大概是画室里蹭到的。

他站在雨里看着那些颜料，想起她今天微调了他左手的姿势，手指在画布上抹了最后一下，然后说“完成了”。

她的语气很轻，像在说今天的茶泡好了。

他对她来说，就是一幅完成了的画。

署名了，落款了，该收起来了。

他忽然觉得浑身发冷。

不是因为雨。

是因为他终于想明白了一件事——从到尾，白小姐没有做错任何事。

她付了钱，他出了身体。

她画了画，他当了模特。

易清清楚楚，边界从一开始就画好了。

她没有欺骗他。

是他自己欺骗了自己。

他以为她触碰他膝盖时指尖的凉意是一种温柔，但其实那是她测量角度的方法。

他以为她忽略他身体的反应是一种体面，但其实那只是她对一个静物该有的波澜不惊。

他以为她夸他的诗是看到了他的灵魂——但她也许只是看到了。

看到了，然后客观地评价了一句。

就像评价今天的阳光角度很好、你的肩胛骨线条很流畅一样。

不包含任何他渴望的东西。

他太渴望被看见。

渴望有一个的目光能穿透这具被明码标价的身体，看到底下那个曾经写过诗、有过梦想的林。

他以为白小姐是那个，因为她触碰他的时候没有欲望，她看他的时候没有贪婪。

她对他做的一切，都是净的。

但净不等于在意。

没有欲望，也有可能只是——无关紧要。

他站在雨里，仰起，让雨直接打在脸上。然后他用湿透的袖子擦了一把脸，转身走进巷子处的雨幕里。

他始终没有回看那扇亮着灯的窗户。那扇窗在他身后越来越远，越来越模糊，最后融进了漫天的雨丝里。像一幅被水洗掉的画。