手指停在会那道短促的横线上，指腹把炭迹蹭开了一点。

“像解剖图。”她说。“但够了。”

她把速写递还给他。

翻到背面，借着窗外的路灯光，他又看了一眼自己写的那行小字。

水仙不结果，但花瓣更多。

他忽然觉得这行字有些蠢。

他把纸折起来，放进牛仔裤袋里。