他把这些念通通归结为“她按摩手法确实很好”。

他不愿意往更处去想。

那天晚上，苏振邦又做梦了。

这一次的梦比上次更加清晰，清晰到每一个细节都像被刻在玻璃上的划痕，抹不掉，擦不去，在黑暗中自顾自地发着光。

他发现自己又站在那间办公室里。但这一次，办公室的布局发生了某种微妙而诡异的改变——他的办公桌还在，落地窗还在，但房间的纵被拉长了，光线也变了。

顶的灯不知道什么时候灭了，取而代之的是角落里一盏落地灯，发出暖黄色的、昏暗的柔光，把整个房间笼罩在一片介于

黄昏和夜之间的暧昧色调里。落地窗外不是城市夜景，不是万家灯火，而是一片浓得化不开的白雾，缓慢地翻滚着，像是把这个房间从整个世界里剥离了出去，变成了一个没有任何规则和道德约束的真空。

他坐在办公椅上。不是他自己坐下去的——梦里的他没有起点，没有来处，就这么直接存在于这把椅子上，像是从始至终都在这里，永远都在这里。他的身上还穿着白天那件白衬衫，但领敞开了好几颗扣子，袖子被卷到手肘，领带不知道去了哪里。

他的手腕没有被绑住，身体没有被按住，他可以自由活动，可当他想站起来的时候，却发现自己像是被什么东西从身体内部温柔地困住了，动弹不得。

然后他闻到了那香味。

不是飘进来的，不是弥漫过来的，而是直接灌进来的——像有把一整瓶香水倒进了他的鼻腔，檀木和琥珀的基调里裹着一层更浓、更甜、更危险的东西，不再是若有若无的暗示，而是一种赤的、不加任何掩饰的嗅觉冲击。

那香味顺着鼻腔冲进大脑，把每一个掌管理智的神经元都泡进了一池温热的、黏稠的体里，让他晕目眩，让他心跳失控，让他的身体先于大脑一步做出了某种不可言说的反应。

一双手从身后伸过来，轻轻地、慢慢地，蒙住了他的眼睛。

掌心温热，手指修长，指腹柔软而燥，带着一种他从按摩中已经无比熟悉的触感。她的手腕内侧就贴在他的太阳旁边，檀木和琥珀的香味从那个位置以最高的浓度辐出来，像两颗被点燃的香丸，熏得他几乎睁不开眼睛——即使他的眼睛本来就被蒙住了。

“猜猜我是谁。”声音从耳后传来，低沉、慵懒、带着一丝顽皮的笑意，每一个字都像被蜂蜜浸过一样黏稠。

他知道是谁。他当然知道是谁。这个声音这几天每天都在他耳边响起，在他清醒的时候说“哥，我帮你按按”，在他半梦半醒的时候说“放松，给我”。这个声音他已经熟悉到可以从一万个的喧哗中一眼就认出它来。

但在这个梦里，这个声音变了——不是换了一个，而是同一个把所有的伪装都摘掉了，只剩下最纯粹的、最本质的、最不加掩饰的那种音色。那是一种让膝盖发软的音色，像大提琴的最低弦被缓缓拉动，低沉、饱满、带着从胸腔处共振出来的震颤。

“晚棠。”他的嘴唇动了动，发出一个沙哑的、连自己都快认不出的声音。

她笑了一声。那个笑声很轻很短，只是一次气息的吐纳，但它像一片羽毛落在他的后颈，沿着脊椎一路向下，激起一整片细密的颤栗。

蒙着眼睛的双手缓缓移开了。不是一下子拿开，而是顺着他的脸颊两侧慢慢滑下来，指尖划过颧骨，划过下颌线，划过脖颈两侧的动脉，最后停在他的锁骨上。指甲涂着豆沙色的甲油，在他白色的衬衫领上轻轻刮过，发出细微的、几乎听不到的摩擦声。

他转过。

她站在他身后，和白天来办公室时穿得一模一样——黑色的风衣，腰间的带子松松地系着，领微微敞开，露出锁骨上那条银色锁扣项链。发披散着，发尾微微卷曲，垂在肩和胸前。嘴唇上涂着比平时更红的红，是那种介于正红和酒红之间的颜色，在暖黄色的灯光下泛着一层湿润的光泽，像一颗刚洗过的樱桃。

但这一次，她没有绕到他身后去按摩。她一步都没有走，就站在那里，站在他身后，双手搭在他的肩，微微俯下身，让她的脸和他的脸处于同一个高度，贴得很近很近，近到他能感觉到她的呼吸拂过他的耳廓，温热而湿，每一次吹气都像是在他的耳垂上烫了一下。

“哥，”她的声音变成了气声，嘴唇几乎贴着他的耳朵，每一个字都像是用舌尖轻轻点在他的耳膜上，“你不是在做梦。这是真的。这几天发生的一切，都是真的。”

然后她的手开始移动。

不是像按摩那样按在他的位上，而是沿着他的胸，从锁骨到胸骨，从胸骨到腹部，缓慢而坚定地向下滑。她的手指在他衬衫的布料上留下五道细微的褶皱，每经过一颗扣子，指腹就会微微用力按一下，像是隔着布料在感受他皮肤的温度和心跳的振动。

衬衫的扣子在她的指尖下一颗一颗地绷紧