慢慢凉下来。

［得重新炼一个。找块好铁，找个大点的，能装下那锅的。］

［回了东临水，山里有的是石，石里有的是铁。］

他把铁圈揣回兜里，倒在床上，看着天花板。

天花板上那块水渍，黄黄的，形状跟三〇七那块差不多，也像一张地图。

［她左手揣了一晚上兜。］

他翻了个身，脸冲着墙。

［她知道了。她没问。］

墙上那张世界地图被他的鼻息吹得一鼓一鼓的。

［等炼好了，给她送个好的。］

他闭上眼睛，丹田里空落落的，一阵一阵地发凉。

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收拾包间的时候，王小丽一个。

她先把灯打开了。

那两根蜡烛还在烧，火苗稳稳的，一丝烟都没有。它们烧得只剩下短短的一截，蜡油没往下淌，一圈一圈地往里收，收在芯子底下，像两朵开了的花。

她弯下腰，凑过去看。

蜡是红的，红得透亮，蜡身上一个疙瘩都没有。她拿手指碰了碰，凉的，滑的，像玉。

她家在城郊，做了二十多年的蜡烛。她爸天天熬蜡，熬得满屋子黑烟，熬得他咳了好几年。她爸做的蜡烛，点起来就冒黑烟，跟刚才那两根没提过的一模一样。

可这两根，一丝烟都没有。

她又闻了闻。

甜的。淡淡的，净净的。

可除了这个味儿，屋里还有一别的味道。

她皱着鼻子，在屋里闻了一圈。

说不上来是什么味儿。腥腥的，又有点甜，混着一汗味，闷闷的，在屋里散不开。她闻着那味儿，心里莫名其妙地有点发慌，又说不上来慌什么。

她去开窗户。窗户一开，冷风灌进来，那味儿就淡了。

她扶着窗框，往楼下看了一眼。

楼下的街上，那两个正往东走。男的走在外，的抱着两个大纸袋子走在里，路灯把两个的影子拉得老长，一会儿叠在一块儿，一会儿又分开。走到路，的把一个纸袋子换了只胳膊，腾出一只手，伸进了男的兜里。

两个影子又叠在一块儿了，叠得严严实实，分不开了。

王小丽看了一会儿，脸上有点热，赶紧把窗户关小了一半。

雪粒子打在玻璃上，沙沙地响。

她回到桌边，收拾碗筷。那盘红烧鲤鱼扣在桌布上，扣得端端正正，鱼盘子一挪开，底下的红桌布上，一大块红的湿印子，湿印子还没透。

她盯着那块印子看了一会儿。

［鱼汤洒了吧。］

她把桌布扯下来，团了团，塞进了待洗的筐里。

她最后去吹那两根蜡烛。吹灭了，她把那两截短短的蜡烛从碟子里抠下来，攥在手心里。

还温乎着。

她站在空空的包间里，攥着那两截蜡烛，站了好一会儿。

［那是咋弄的？］

［我爸要是知道……］

“王小丽！二〇五还没收拾完？磨蹭啥呢！”

“来了来了！”

她应了一声，把那两截蜡烛揣进了红马甲的兜里，手却没从兜里拿出来，隔着那层红布，一直握着。

“我爸……”她小声地对着空屋子说，“要是知道这蜡烛是怎么做的……”