那只手指在花白发里，轻轻地、一下一下地摩挲着。

不是推开。

不是敷衍。最新地址 .ltxsba.me

是摩挲。

是事后的、温存的、一个给一个男的抚摸。

那只手让杨小江终于明白了一件事。

春不是被强迫的。

春不是受害者。

春在这个又老又沉默的石匠身上，找到了某种他杨小江永远给不了的东西。

他转身就跑。

院门被撞开。

他跑进雪地里，脚下一滑，整个摔了出去。

手掌撑在地上，雪下的石子划了掌心，血渗出来，滴在雪上，一滴，两滴，红的白的混在一起。

他不觉得疼。

他爬起来继续跑。

眼镜从鼻梁上滑下来，掉在雪地里，他没顾上捡。

他跑过村路，跑过老槐树，他不记得自己往哪个方向跑了——不是回家的路，也不是去学校的路。

他只是跑。

往没有光的地方跑，往没有的地方跑，往能把他和刚才看到的那一切隔开的地方跑。

杨小江又跑了一段，直到肺里像是被灌了一壶开水，直到腿软得撑不住身体，直到他撞上一棵树，滑倒在树下的雪堆里。

他在那里坐了很久。

雪还在下。

大片的雪花从黑暗的天空中落下来，落在他的发上，他的肩膀上，他伸在雪地上的、还在发抖的手上。

他手上那道伤被雪水浸着，血不流了，凝成一道暗红色的痕迹。

没有眼镜，整个世界变成了一团模糊的黑和白——黑的是天，白的是地。

他夹在中间，像一粒被碾碎了的灰。

他试着站起来，腿还在软。

他扶着树慢慢地、一点一点地直起身，然后往回走。

不是回耿家，是去找他的眼镜。

他顺着自己跑过来的脚印走回去。

脚印歪歪斜斜的，在雪地上画了一条狼狈的线。

他在一棵老槐树下找到了眼镜——左边镜片碎了，右边镜腿从中间折断，用胶布缠过的地方彻底裂开了。

他捡起眼镜，把断掉的镜腿勉强架在耳朵上。

碎了一只镜片的世界，一半清晰一半模糊。

就像他的脑子——一半在拼命地回想刚才看到的每一个细节，另一半在拼命地告诉自己什么都没有看到。

春的硬得像红枣。

老耿的卵蛋在晃动。

春的手在白发里。

水浇在灶膛里把火苗冲得老高。

这些碎片在他脑子里翻来滚去，搅成了一锅粥。

他站在雪地里，看着远处耿家灶房的灯火。

那点火光在雪夜里显得特别小，特别孤单。

它被大雪裹着，被黑暗压着，被北风吹得东倒西歪，但就是不灭。

杨小江看着那点火光，心里翻涌着一种他从没体验过的东西。

不是愤怒。最新地址 _Ltxsｄz.€ǒm_

愤怒是简单的——如果老耿是畜生，是趁之危，他反而可以愤怒。

但老耿不是。

在那个画面里，老耿不是侵略者。

他只是一个在灶台边压抑了四年、终于没有压住的男。

他的丑陋和可怜长在一起，分不开。

也不是仇恨。

仇恨需要一个对象，一个可以打、可以骂、可以把今晚看到的一切都怪到他上的对象。

但春不是受害者。

她在叫，她在扭，她夹着老耿的腰，她事后摩挲着老耿的发。

她不是被强迫的。

他看见了，他想否认，但他看见了。

那是恶心？

他试着往那个方向想——一个公公和一个儿媳，这不是恶心是什么？

但那个词到了嘴边，他怎么也咽不下去。

因为恶心是冷的，而他刚才看到的那些，是热的。

滚烫的。

不管是老耿还是春，他们的身体里都烧着一把火。

而他杨小江——他这辈子，从来没有这样烧过。

这才是最让他痛的。

不是老耿得到了春。

而是他在老耿身上看到了自己永远也不可能成为的那种。

老耿把做到了灶台上。

丑陋也好，罪恶也好，他做了。

他让春在灶台上叫出来了，他让春在他身下高了。导航地址WWw.01BZ.cc

他烧过了。